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Una de las terapias que utilizo cuando el insomnio hace aparición y sé que el despertador, inexorable, aullará a las siete de la mañana es redecorar mi casa. Imaginar cómo redecorarla, claro, que a esas horas sólo es adecuado hacer ruido si pretendes que los vecinos te destierren del edificio.

Así, esta noche, me imaginé con ropa de faena adecuada para darle una mano de pintura al piso. Y en ello estaba, en medio del pasillo, haciendo pruebas de color para decidir si quedaría mejor el gris nube, el arena o el albero cuando, a fuerza de que no llegara el sueño, empezaron a acudir los recuerdos.

Y recordé un pasillo verde césped y a una niña rubia corriendo por él. Recordé la entrada de la casa, con su cama mueble siempre cerrada y su espejo, y la figura de escayola de una mujer negra con una vasija en la cabeza a la que le disimulábamos los sucesivos desconchones con betún.

Recordé la goleta española que hizo mi primo, el jarrón decorado con tiznones de humo y el camino de mesa de crochet y flores de terciopelo.

Recordé la capilla de la Macarena simulando un balcón, con sus dos macetitas verdes y sus rosas amarillas y rosas.

Recordé los visillos de las ventanas, con sus líneas de colores desvaídos. Y el olor a cristasol. Y la luz.

Y al final conseguí dormir. Sigo sin saber de qué color pintar mi casa.

La imagen, de Nicoletta.